Sommerhaus, Sonntag.
An der Abendseite stand ein Strauß aus fruchtbehangenen Zweigen.
Es gab gerührtes Schaf, Strudel mit Ziegenkäse, Marillen und Nüssen, Tabbouleh, Garnelenquiche, und noch anderes. Die Freunde waren gekommen, das entfallene Beisammensein vom Juni nachzuholen, ein kleinerer Kreis, ohne die Familie, aber doch irgendwie geburtstäglich, nachträglich, sonntäglich, gemütlich die Stunden vom warmen Mittag bis in den kühlen Abend ziehen lassend. Alles war da vor mir, vor allem Geborgenheit, und doch war mir, als wäre Ich, dieses Ich, gar nicht anwesend.
Das kleine Mädchen, das mit war, wollte beschäftigt sein, wir bastelten Boote,
sie schnitt mit dem Messer Früchte vom Baum und bastelte Bilder:
Es war ein Sonntag wie in einem französischen Film.
Es gab gerührtes Schaf, Strudel mit Ziegenkäse, Marillen und Nüssen, Tabbouleh, Garnelenquiche, und noch anderes. Die Freunde waren gekommen, das entfallene Beisammensein vom Juni nachzuholen, ein kleinerer Kreis, ohne die Familie, aber doch irgendwie geburtstäglich, nachträglich, sonntäglich, gemütlich die Stunden vom warmen Mittag bis in den kühlen Abend ziehen lassend. Alles war da vor mir, vor allem Geborgenheit, und doch war mir, als wäre Ich, dieses Ich, gar nicht anwesend.
Das kleine Mädchen, das mit war, wollte beschäftigt sein, wir bastelten Boote,
sie schnitt mit dem Messer Früchte vom Baum und bastelte Bilder:
Es war ein Sonntag wie in einem französischen Film.
ConAlma - 2009-08-10 23:22
