ConAlma

Der Mann am Nebentisch im Bordbistro sah aus wie jemand, mit dem ich gerne gesprochen hätte. Nicht mehr jung, aber eben auch nicht - alt. Etwas an ihm war mir vertraut. Er saß allein an einem Vierertisch, aber der war bedeckt von Zeitungen und einem großen Schreibheft; ich wagte nicht, um Platz zu bitten, alles sah nach Arbeit aus, ich aber wollte essen.

Mir gefiel, was er tat: Seite für Seite ging er aufmerksam durch die Zeitung, kritzelte immer wieder Notizen in sein Heft, ließ sich nicht von der Umgebung irritieren. Nur einmal, eine Dame hatte sich für wenige Minuten, auf ein Getränk, zu ihm an den Tisch gesetzt, sah er auf - als sie aufstand und den Platz verließ, da sah er ihr nach, schien ihre wenig modellhafte Figur von hinten genau zu erfassen. Als er weiter las und schrieb, wusste ich auf einmal, wer er war: einmal nur hatte ich ihn gesehen, bei einer seiner Vorlesungenim Münchner Literaturhaus.

Ich hätte gern etwas zu ihm gesagt, doch die ersten Schlucke Grauburgunder vom Kaiserstuhl waren mir schon zu Kopfe gestiegen, ich hatte gerade auch den überraschend saftigen, zarten Sauerbraten vom Schwein mit Selleriepüree und Wirsing vor mir stehen, das schienen mir nicht die passenden Konversationsbedingungen zu sein, und was hätte ich schon sagen können? Dass mir gefiel, was ich sah? Und dann?

Er sah nicht auf, als ich ging, und ich nahm meine unausgesprochenen Worte wieder mit.