ConAlma

Wo doch die Amseln den Frühling von den Dächern pfeifen:

Whisky-Schulung.
Meist oba hob i die Nosn in an ondan Glas:

Lech. Winter. Richtig.

Mehr ist heut nicht zu sagen ....

• Der Kater verschwunden, die Kätzin liebesbedürftiger denn je
• Ein beleidigter Körper, der ungewohnte Zicken offenbart. Morgen Magnetresonanz.
• Tutto a posto, niente in ordine: die letzten Kartons aufgetürmt, nichts zu finden, doch alles da.
• Wieder zum Ikea-Profi gereift.
• Termin beim Steuerberater: Steuergutschrift. Er hat sich so über die Flasche Arachon gefreut. Ich bekomm dafür ein Kisterl sizilianische Bioorangen.
• Neuer Staubsauger.
• Obwohl der Netzanschluss schon längst wieder funktioniert: die wohltuende Freiheit, mich nicht vom Blogzwang einschränken zu lassen.

Und dann sind da noch diese herrlichen Föhntage, die schon fast ein Frühlingsversprechen sind und mit ihrer Sonnenwärme zu bekleidungstechnischen Leichtsinn verführen!

Kein Anschluss unter dieser (IP)Adresse - jedenfalls der gewohnten. Im neuen Heim ist die Leitung zu schlecht für Datenübertragung, das kann noch 'Tage dauern. Den Geschäftsrechner benütze ich nur ausnahmsweise für private Zwecke.

Doch so viel für jetzt darf sein: mir war für das Unterfangen "Übersiedlung" Wetterglück beschieden, immer trocken und nicht zu kalt, wenn's not tat; an dem einen nassen, heftig föhnigen Tag trotzen die Amseln in der Birke des Nachbargartens mit eifrigem Frühlingsgesang dem Schnee in den Höhen, während ich mich durch den aufgewirbelten Staub und die sich auftürmenden Kartons in der alten Wohnung kämpfe.

Die neue Behausung ist - nun ja, "putzig" wäre wohl angebracht. Noch warte ich aufs "Daheimseingefühl".

Dieses Mal sollten sie nicht mehr mitwandern, ich wollte nicht mehr erinnert werden an Schmerz, Lügen, Schwüre, Angst, endgültig trennen wollte ich mich von ihnen: den Liebesbriefen, die mir die erste große Liebe zwischen 1975 und 1976 geschrieben hat.

Einen nur, in einen lese ich rein, dann kommen sie zum Altpapier, dachte ich, und ich las Meine wunderbarste Frau, Mein geliebtes Engerle, seitenweise Liebesbekundungen, und am Schluss immer dein dich liebender Mann, dieses Mann und Frau sein war uns damals wichtig gewesen, für immer wollten wir's sein. 1990 ist er gestorben, an einer Überdosis, unsere gemeinsamen vier Jahre waren von seiner Sucht gezeichnet gewesen.

Aber im Lesen dieses einen Briefes erinnerte ich mich nur an das erste Entflammen, Brennen, das verzehrende Lieben. Und ich nahm die Briefe und bettete sie sorgsam in eine größere, schönere Schachtel. Sie bleiben bei mir.

... die träumen von kommen aus Napoli.

Ein wesentlicher Punkt des Projektes Übersiedlung kann abgehakt werden: Nachmieter gefunden, was aufgrund einer vorzeitigen Auflösung des Mietvertrages meinerseits unabdingbar war.

Es sind tatsächlich zwei kleine Italiener aus Neapel, die von den "individuellen" Bedingungen der Wohnung (rustikaler Wandverbau in Eiche als Überbleibsel eines ehemaligen Büros, der mir als kostbarer Stauraum für gesammelte Taten und Werke diente) wenig Federlesens machen: fascimmo n'ufficio!

Das erinnert mich an jene ferne glückliche Zeit, als ich in der Stille der Unibibliothek saß und unter dem vom langen Sommer gebliebenen Eindruck der wie ständiger Gesang nachhallenden Spracherfahrung eine neapolitanische Grammatik studierte.

Jetzt aber auf der Tagesordnung: innert zwei Tagen das, was ich hab und gut ist, auf die lebensnotwendige Hälfte zu komprimieren, auf dass es Platz finde im neuen Mini-Heim. Kinder, braucht ihr das alles wirklich noch?

Umzug!

Weshalb sich Geschichten von gestern ansammeln.