ConAlma

Die letzte Woche beginnt mit Wehwehchen. Bei der flotten Bauchattacke, bei der der junge Kärtner Therapeut, der zuvor 7 Jahre Unteroffizier gewesen ist, offenbar "vagesn hod", dass nicht alles mit Kraft machbar ist, muss ich meine Halswirbelsäule beleidigt haben - jedenfalls mag der Schmerz nicht aufhören, verteilt sich zudem über den ganzen Kopf. Im Liegen noch schlimmer. Blöd.

Das Reizklima des Hochlandes zeigt sich von seiner rauhen Seite; statt Sonnenschein wie sonst überall, bleiben die Wolken hartnäckig über uns hängen. Rauh mit h, denn dieses erst macht den scharfen Hauch deutlich. Dennoch am Vormittag eine große Runde durch den Wald gemacht, mit den neuen Stöcken. 5,7 km in 45 Minuten - den Beinen fehlt ja nix.

Der Wald war wunderbar still heute, einmal nur Krähengekrächze, sonst herrliche Ruhe. Wie verlassene Skulpturen stehen die vielen Ameisenhäufen unter und zwischen den Bäumen, auch in ihnen scheint schon Winterzeit zu herrschen.



Wo Ameisen sind, hat der junge Weninger einmal erklärt, als wir auf seiner famosen Ried Dürrau standen, sei der Boden besonders gut. Auch wenn hier heroben kein Wein mehr wächst.

Nicht nur Kopfschmerz: wenn ich das Zimmer betrete und die zweite Betthälfte leer sehe, ist da Herzschmerz.

Der frühe Winter hat heroben auf dem Hochplateau alle Farbe aus Bäumen und Sträuchern gezogen; was nicht ohnehin grün bleiben darf, welkt in allen Braunschattierungen vor sich hin. Nur die Birnen leuchten blassgelb aus dem violettbraunen Laub ihrer Bäume. Doch entlang der kurvenreichen Straße die 630 Höhenmeter hinunter nach Spitz kehrt er langsam wieder, der bunte Herbst, rote und gelbe Blätter, die Vorgärten noch voller Blumenfülle, und am Bahnhof steht, rote Rosen im Arm, der Hirsch und leuchtet in Freude.

Der Sonntag erweist seinem Namen die Ehre, ein blauer Himmel spannt sich von morgens bis abends über uns, ich führe den Geliebten zu Lieblingsplätzen und Lieblingsblicken, um ihm mein Waldviertel schmackhaft zu machen. Vom Hochmoor bis zu den Kaprfenteichen von Stift Geras führt die Fahrt, und da, in Geras, finden wir auch einen verschollenen Kochfreund, der sich vom Westen in den Osten aufgemacht hat, um im Ruhigeren seine Künste zu entfalten. Und so ist nun, wo noch (zumindest im Internet) noch Wörther draufsteht, eigentlich Julius drin.

Am Montag dann wieder dunkle Wolken, Nebel, Regen. Aber mild und so wunderbar ruhig, dass die Runde durch das Waldviertler Hochland zu einer erholsamen Fahrt wird. Er hat angebissen, der Hirsch, nicht nur, weil hier Aussicht auf reiche Schwammerlernte besteht, sondern auch der Kurlturträchtigkeit wegen - für die vielen Burgen und Schlösser ist diesmal keine Zeit. Nächstes Jahr ist der Süden dran, doch in zwei Jahren, ja, da sollte es uns ins/aufs Urgestein ziehen. Und eine nicht gerade bescheidene, doch umwerfend stilvolle Unterkunft hiefür hätt ich auch schon entdeckt!

Die Himmelsleiter hatten wir natürlich auch bestiegen.




to heaven

Nächtens wieder ausufernde Träume. Und so sehr ich den von fünf Uhr morgens zu memorieren versuchte, in der Fangopackung zu allzu früher Stunde löste er sich in der Hitze auf.

Die unterschiedlichen Anwendungen - Hitze eben, und dann wieder das Feuchte, Nasse, und dann noch der Schweiß der Anstrengung - all das macht der Haut zu schaffen, aber es ist genügend Zeit, sie zu pflegen. Und so wird geschmiert, mineralölfrei, versteht sich: Birke für Schenkel und Hüften, Wildrose und Granatapfel alternierend für Arme, Beine, Brust; die Füße bekommen eine Extraportion Erfrischung. Und um den Rücken, an den ich so schlecht rankomme, kümmert sich die Masseuse, mit Jojoba.

Das singt allerdings nicht so wie Yoyo Ma!


Der Hirsch kommt übers lange Wochenende in meine Kurklausur (wie das Eindringen in ein Nonnenkloster" scheine es ihm, schrieb er), und wir werden die verlängerte Nacht auf morgen nützen und eifrig schmieren, was in den letzten langen Tagen etwas eingerostet ward.

Halbzeit. Mit einem milden, halbwegs sonnigen Tag kehrt auch die in Moorpackungen und, amphibisch unterwasserbesprudelt, in Wannen eingeschlafene Vitalität wieder. Zwischen Fango (sic!) und Yoga bleibt eine Stunde für den Wald. Von weitem schon höre ich Schüsse - Allentsteig ist aber ausreichend entfernt, das beruhigt. Vielleicht hüpfen ja ein paar überschüssige Hasen durch den Wald.

Nach den Schneetagen ist es überwältigend, so viel frisches Grün zu sehen: zwischen den hohen Stämmen überall Gras, scheinbar zart und doch aus festen, wenngleich schmalen Halmen bestehend, und vielfältige Moose, dazwischen noch Pilze zuhauf, vollgesogen von der Nässe, und in kleinen Tümpeln entlang der Forstwegfurchen hat sich eine frische grüne Oberfläche gebildet - sieht aus wie eine Kresseart, schmeckt nach wenig, aber scheint genießbar.

Auf der schnellen Runde komme ich zur Erkenntnis, dass meine billigen Hofer-Walking-Stöcke für meinen Ehrgeiz nicht ausreichen, ich werde nach professionelleren Ausschau halten. Schließlich hat mir Frau C. gezeigt, wie's richtig geht.



green day

Mit dem Brenner tu ich mir schwer. Also mit dem Stil, in dem Wolf Haas ihn zum Leben bringt. Beim ersten Versuch musste ich nach wenigen Seiten abbrechen. Ich hab's dann damit versucht, das war erfolgreicher. Aber weil halt die Freundin das Buch grad fertig gelesen hatte und weil der Brenner quasi wieder auferstanden ist, hab ich ihn halt mitgenommen. Wirklich flüssig geht mir die Lektüre nicht von der Hand - oder vom Mund? Vielleicht wäre laut lesen überhaupt die Lösung für diese Kunst-Sprech-Sprache, in der immer die Verben fehlen? Wobei - Ideen hat er ja schon, der Herr Haas, immer pikant, auch böse, allemal vergnüglich. Wenn man da zu zitieren anfinge! Und dann Wahres, also was ich aus eigener Erfahrung kenn:

"Weil genaus so wie das zu helle Licht für die Augen schädlich ist, ist auch das zu wache Hirn gar nicht gut für die Gedanken. Und in Wahrheit ist ein Halbschlafender einem Wachen immer haushoch überlegen, gar keine Diskussion. Dem Wachen stehen ja beim Denken viel zu viele Gedanken im Weg herum, dem Schlafenden aber flüstert es der liebe Gott direkt ins Hirn. Nur ganz schlafen darfst du eben nicht, sonst hörst du ihn womöglich nicht." Wie's mir eben geht, wenn ich im Moor lieg ...

Heut früh endlich ein Hauch von Sonne,



doch am Nachmittag ist der Regen auch hier angekommen.

Natur verändern, um sie uns einzuverleiben.




Bild aus diesem Buch.


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Nachts herrscht die große Stille. Da ist nichts, was den Schlaf stören könnte, es sei denn, man hörte Wassertropfen, die von den Bäumen fallen, oder das kurze Aufkreischen zweier Katzen. Ich bin Geräusche gewöhnt, je nach Schlafort ist dies der Kühlschrank, die Klimaanlage unter mir, der Prediger der Moschee nebenan; Schritte im Stiegenhaus, Nachtschwärmer auf der Straße, Bauarbeiten frühmorgens ebendort; das Schnarchen des Geliebten, Waldvögel, die Schritte der Enkelin ober uns. Doch hier: nichts. Ich aber schlafe unruhig, wende mich kreuz und quer übers Bett, keine Himmelsrichtung, die mir tiefe Ruhe verschafft. Und dann liege ich plötzlich wach, richtig wach, und höre: meinen Kopf. Etwas darin. Kein richtiger Klang, sondern etwas, das sich nach fernes Maschinengeräusch anhört, obwohl es ganz nah ist, um mich. Wie das Geräusch einer Pumpe, im Rhythmus manchmal wie ein ____ ____ ____ , meist aber durchgängig, und der Ton, der keiner ist, hat doch eine Höhe, G fällt mir spontan ein, großes G muss es sein. Mir war so ein Geräusch im Kopf schon in der Nacht zuvor aufgefallen, da dachte ich, es käme davon,d ass ich so gern auf einer Seite liege, und durch den Druck des Ohres ... Aber nun merke ich, dass es immer da ist, auch wenn ich ganz ruhig auf dem Rücken liege, es geht nicht weg, erfüllt meine ganze Wahrnehmung.

Also mache ich Licht, setze mich auf, wenn ich schon nicht schlafen kann, so lese ich wenigstens. Der Ton geht nicht weg, ich lese und summe laut mit, G, G. Später dann, es ist fünf Uhr, will ich dem Körper noche twas Ruhe geben, ein unruhiger Schlaf wird es, ein komplexer, chaotischer Traum am Rande des Albs. Na ja, die Lektüre.

Der Wecker schreckt mich dennoch auf. Jetzt überlagern andere Geräusche meinen Kopfton, die Dusche nebenan, irgendwo fern am Gang eine Türe, ich suche meinen Ton, suche ihn auf der Geige, was ich aber von selbst in der Kehle hatte, war tiefer, ein E. Doch als ich mich zum Netbook setze, ist mein Kopfhören wieder da. Es ist ein G.

Fast sehne ich mich nach dem Atem des Geliebten neben mir.



Frühstück. Dehnen und Entspannen. Unterwassermassage. Fußpflege. Heilgymnastik Schulter: Vormittagsprogramm.

Auch heute war vom Himmel nichts zu sehen. Kein Wald um sieben Uhr morgens, und um halb drei wehte der Wind die Nebelfetzen schon wieder ums Haus, verdichtete sich der Schleier bis zur Undurchdringlichkeit. Dabei sah es später am Morgen ganz hoffnungsvoll aus: das Schwimmbad gehörte mir allein, warme Stille. Ein zarter gelber Schimmer durchzog die Nebel, eine Ahnung von Sonne, die traurigen Astern bekamen wieder Farbe; scheinbar unbekümmert von allem grasten die Pferde am Feld. Ob man von der Himmelsleiter aus wohl weiter sehen könnte?

Ich lasse mich verpacken, liege auf heißen Fangoziegeln und werde fürsorglich in Tücher und Decken gehüllt. Als sich der junge Therapeut nach wenigen Minuten nach meinem Wohlergehen erkundigt, vermag ich nur noch zu lächeln, reden wär schon zu viel Aktivität. " treäumens eh ned vom Kurschatten?" ist seine Reaktion. Die Hitze wirkt, durchdringt den Leib, der Körper fühlt sich in seiner Entspannung losgelöst - nur Kopf, halbwegs in Kühle, und Unterleib, der Hitze ergeben, bleiben spürbar wach.

In den Pausen entpacke ich die Violine; viel zu lange war sie daheim im Eck gestanden, die Saiten sind zu stimmen. Das a tönt von selbst in mir, doch dann bedauere ich, nicht auch reine Übungsnoten mitgenommen zu haben; für op. 100 kämen mir Etüden zur 5. Lage entgegen, die hab ich bislang viel zu wenig gebraucht. Ich wage ohnehin nicht, allzu intensiv zu spielen, die Zimmer scheinen mir hellhörig, jedenfalls hallt meines wie ein Konzertsaal. Musik als Verbindung zum Himmel, fällt mir ein, und eine gewesene Liebe zu einem, der sich mit Hingabe der harmonikalen Naturphilosophie widmete. Das Buch scheint noch immer nicht erschienen; ich hatte damals die ersten Seiten redigiert, zu Chaos und Ordnung und Harmonie. Klang des Kosmos.


Keine Leiter, aber vom Himmel

Der heutige Tag unterlag dem Nebel, nach nächtlichem Frost blieb es bei 3°. Gestern Früh noch schien alles so hoffnungsvoll, blauer Himmel spannte sich von Waldgipfeln bis zu den Schlossspitzen. Nebel also, doch zumindest ist der Schnee der ersten Tage verschwunden.

Ein guter Tag für Wärmendes, bis zum Hals bin ich in Heilmoor gehüllt. Waldviertler Moor - Erinnerungen an andere Urlaube, da gab es noch die Anderswelt, die ist jetzt auch im Internet kaum mehr zu finden. Die mystischen Geschichten ums Verschwinden zweier Wissenschaftler, in einem Installationsrundgang (samt Gewitter in der Baumkrone) hautnah zu erleben, waren nicht Zugpferd genug; die Nachfolge auf dem riesigen Areal treten die Käsemacher an. Den kann man wenigstens essen.

Das Moor ist hartnäckig, unter der Dusche scheint es immer mehr zu werden, rinnt als braune Suppe den Körper entlang, unaufhörlich, hängt sich in der Schambehaarung fest. Gleich danach Lymphdrainage, ich liege nackt auf dem Massagebett, hätte ich noch rasch einen Slip anziehen sollen? frage ich mich kurz. Es ergibt sich so eine ungewollte Intimität, denke ich, aber die Therapeutin denkt sich wohl kaum was. Es war, damals im Waldviertel, die Zeit der Phantasien gewesen, und uns wäre zu einer solchen Situation sicher einiges eingefallen.

Nachmittags rasch nach Zwettl, einen Brief an den Geliebten aufgeben; mit seinem hat er eine kleine rote Rosenblüte mitgeschickt - sie war noch frisch, als sie ankam. Und duftet noch immer.

Der Tagesablauf im Kurhaus (Sonderkrankenanstalt, bitte sehr) ist von den Mahlzeiten bestimmt und keineswegs von den Anwendungen und Behandlungen. Wie kommts? werden Sie fragen. Aber wenn einem um elf schon im Stiegenhaus das knurrende Mahlzeit! entgegentönt und weit vor dem bestimmten Essenstermin die Halle mit Wartenden bevölkert ist und zum Ende eines Trainings oder einer (Pflicht)Schulung die Teilnehmer sich mit einem Jetzt müss'ma eh gleich wieder zum Essen verabschieden, dann wird der wesentlich den Tag strukturierende Teil der Kur sichtbar. Und obwohl die Salate noch das Schwächste am Essprogramm sind, bildet sich immer eine lange Schlange an der Salatbar. Und das Hauptthema beim Mittagstisch ist: Was essen wir morgen? Dann sind nämlich die Bestellungen für den nächsten Tag abzugeben, ein Kreuzerl zu machen bei den zwei bis drei Gängen der drei unterschiedlichen Menüs.

So viel Regelmäßigkeit ist mir jedenfalls, mit meinen 10-Stunden-Arbeitstagen und viel Unterwegssein, nicht vertraut, ich fürcht, ich nehme zu.

Vertrauter sind eher die Träume, die mir die längere Schlafzeit vergnüglich gestalten und sich auch der Sünde zurechnen lassen. Vergangene Nacht hatte ich zu tun, zwei Liebhaber in den Tagesablauf zu integrieren, der eine eine frühe, intensiv gelebte Liebe, wieder da in meinem Leben, mit weichem Verständnis, und dan ein zweiter, unbekannt, der erst im Enthüllen des Körpers mit mir in eine ebenso weiche Vertrautheit eintritt. Und dann, zum Ende des Traumes, ein Schuppen, kleine Kinder, wir räumen auf. Als wir einen umgedrehten Kübel aufheben, entweichen darunter unzählige unappetitliche Käfer und - ein Skorpion. Alle schrecken panisch zurück, der Skorpion scheint Flugbefähigung zu haben, bewegt sich ohne Mühe durch die Luft, doch er wird immer blasser, ist bald nur noch ein rosa Schimmer - und dann muss ich erwacht sein.

Der Sonntag ist behandlungsfrei. Nebel und Schauer locken nicht gerade in den Wald; stattdessen Ergometer, wildes Treten in die Pedale, um die Stimmung aufzuhellen.

Am späten Mittag holen mich der Kleine Bruder und seine Frau zum auswärtigen Mittagessen ab. Nicht dass Fischsulz oder gebratener Karpfen eine Sünde wären; die Mohnnudeln mit Marillenröster schon eher. Aber sicher das Achterl Veltliner Honivogl 07 und das Achterl Oberer Wald 99 und das Schluckerl Beerenauslese vom Schandl - die setzten meinem Energieprogramm dann doch einen Dämpfer auf. (Vor allem ob seiner Weinkarte mit Wachauern auch in Großflaschen und in den Jahrgängen zurück ist ein Ausflug dorthin empfehlenswert)

Träume bevölkern die Nächte, lange Geschichten, wie in Schichten übereinandergelegt und so reichhaltig, dass mir das Erinnern schwer fällt. Manches gemahnt fast an Science fiction, jener etwa, als es um liebende Umarmungen ging und als eine aufrechte Frauenfigur sich ins Bild einblendete, die Furche zwischen den schweren Brüsten deutlich im tiefen Dekolleté sichtbar. Hinter ihr stand eine weitere Frau, und wieder eine und wieder eine, eine Frauenkolonne, immer blasser, aber auch immer älter werdend. Und vor ihnen einer in Uniform, Exponent der Macht, die gegen das fast schon religiös-politisch indizierte Lieben im Land auftrat. Im Hintergrund eine Kammer, ein großes Bett, darin drei Menschen, eine junge Frau mit zunächst wenig zufriedenem Gesicht und neben ihr offenbar ein jugnes Paar. Aber dann schiebt sich - anders kann ichs nicht sagen, es war nicht die normale Bewegung eines Menschen, sonder wie im Film ein künstliches Verschieben - die zweite Frau neben die vorne, und dann wird der Mann auch zu einer Frau, und die erste Frau lächelt nun glücklich.


Sünden: der Herr Doktor hat mir da einen köstlichen Link zukommen lassen!

Von Tirol aus war das Waldviertel überschaubar. Orte, Straßen, seit Jahren bekannt, fast vertraut, alles scheint im Gedächtnis als im Nu erreichbar verbunden. Doch jetzt, am südlicheren Rand sitzend, scheint es sich immer mehr auszudehnen, zu weiten.

Ausflug nach Zwettl, Samstagnachmittagsbeschäftigung für sechs Damen. Die Straßen, Ortschaften sind tatsächlich vertraut, tiefhängende Wolken lassen nur wenig Landschaftsblick zu. Viel Erinnerung, Sommerwochen im damals noch bestehenden Familienverbund, die Kinder klein, Bauernhofabenteuer, Ausflüge überall hin, Kultplätze mit Granitbrocken, Burgen, Wald, Schwammerlsuche.

Der Buschauffeur erklärt, gibt Tipps, erzählt. Wie es nach dieser Steigung auf diesem Plateau immer weht, nicht nur im Winter ein gefährlicher Abschnitt, der Schneepflug fährt da den ganzen Tag nur hin und her. Und so viele Pilze waren heuer, Eierschwammerl wie Sonnenblumenfelder, geradezu, Maronenröhrling, sogar Birkenpilze, wo's doch so wenig Birken hier gibt, aber kaum Parasol, weil der Boden zu reich ist, die brauchen ja einen sandigen. Obwohl, so a fescher Parasol kann schon was!